大中华的半个身腔已被魔鬼的脚踩住，大中华的头颅已被魔鬼的拳头击碎，只剩下了心房可怜的勇敢的不规则的尚在颤动。
这心房以长江为血，武汉三镇为心瓣：每一跳动关系着民族的兴亡，每一启闭轻颤出历史续绝的消息。
它是流民与伤兵的归处，也是江山重整的起点。
多少车船载来千万失了国弃了家的男女，到了这里都不由的壮起些胆来，渺茫的有了一点希望。
就是看一眼那滚滚的长江，与山水的壮丽，也足以使人咽下苦泪，而想到地灵人杰，用不着悲观。
江上飞着雪花，灰黄的江水托着原始的木舟与钢铁的轮船，浩浩荡荡的向东流泻；象怀着无限的愤慨，时时发出抑郁不平的波声。
一只白鸥追随着一条小舟，颇似一大块雪，在浪上起伏。
黄鹤楼上有一双英朗的眼，正随着这片不易融化的雪转动。
前几天，林磊从下江与两千多难民挤在一条船上，来到武昌，他很难承认自己是个难民，他有知识，有志愿，有前途，绝对不能与那些只会吃饭与逃生的老百姓为伍。
可是，知识，志愿，与前途，全哪里去了？他逃，他挤，他脏，他饿，他没任何能力与办法，和他们没有丝毫的分别。
看见武汉，他隐隐的听到前几天的炮声，看见前几天的火光。
眨一眨眼，江汉关与黄鹤楼都在火影里，冒着冲天的黑烟。
再眨一眨眼，火影烟尘都已不在；他独自流落在异乡。
身下薄薄的一身西服，皮鞋上裹满各色的泥浆，独自扛着简单得可笑的一个小铺盖卷。
谁？干什么？怎回事？他一边走一边自问。
不是难民！
他自己坚决的回答。
旅馆却很难找，多少铁一般的面孔，对他发出钢一般的“没有房间！”
连那么简单的铺盖卷都已变成重担，腿已不能再负迈开的辛苦，他才找到一间比狗窝稍大的黑洞。
绝对不尊严的，他趴在那木板上整整睡了一夜，还不如一只狗那么警醒灵动。
醒来，由衣袋里摸出那还未曾丢失的一面小镜来，他笑了。
什么都没有了，却仍有这方小镜照照自己。
瘦了许多，鼻眼还是那么俊秀，只是两腮凹下不少，嘴角旁显出两条深沟，好象是刻成的，微微有些阴影。
是自己，又不十分正确——到底不是难民！
放下小镜，他决定忘下以前种种。
原先就不是凡夫，现在也不能是难民，明日还得成个有为的人物。
这是一贯的，马上要为将来打算打算。
他过江去看看汉口。
车马的奔驰，人声的叫闹，街道的生疏，身上的寒冷，教他没法思索什么，计划什么。
他只觉得孤独，苦闷。
街上没遇到一个熟脸，终日没听到一句同情的话，抱着自己过去的一切志愿与光荣，到今天连牢骚也无处去诉。
这个处所是没有将来的。
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